Las batallas perdidas

1. 1 de enero, 2012
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Los amigos colombianos nos invitaron a su cabaña en Central Otago para esperar el año nuevo. También fueron dos familias más: una de argentinos y otra de chilenos, estos últimos casi recién llegados a la isla. Allá fuimos, pues: un lugar hermoso con un lago rodeado de altas montañas. Una lancha al pie del lago y un camino bordeado por un batallón de pinos. Parecía otro mundo, aunque en realidad estábamos a escasas dos horas de la ciudad. Llevamos ron, tequila, pisco, mate, carne, pollo, botanas y yo, incluso, me atreví a cargar con un pedazo de chicharrón. Empezamos a beber y a ponernos al día de los días que no nos habíamos visto. No sé cómo llegamos a un punto en que yo le pregunté al amigo colombiano, que esa noche bebía como si fuera a acabarse el vino de todo el año, por qué es que se habían divorciado sus papás. Yo hago preguntas así, nomás por llenar los silencios que se hacen de pronto en las conversaciones, silencios que, por lo demás, me incomodan hasta la desesperación. Dice: pues en realidad, amigo, fue una cosa de incompatibilidad de caracteres. Ah, mira, le digo. Una cosa así nomás, dice. Y salta su mujer, y lo encañona: no, amor, tu mamá se fue con su ex alumno de pintura, la verdad sea dicha. ¿Ya no recuerdas? Bueno, sí, dice él un poco con las piernas enredadas en el cogote.  Y, ni tarda ni perezosa, replica la mujer del amigo chileno, que estaba más bien sobria: bueno, a eso en mi país no le llamamos “incompatibilidad de caracteres”, sino… Meto medio brazo en el medio intempestivamente e intentando remediar lo que yo mismo había enrevesado, deslizo: bueno, en México tenemos una variante parecida y, en algunas regiones, también solemos llamarle “incompatibilidad de caracteres”.  Esto lo dije, obviamente, cuando ya el techo de la cabaña nos había caído a todos encima.

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